Diana Bellessi, guardiana del jardín de la palabra...

De su libro EL JARDIN

¿Más bella o más plena
esta rosa de mayo
última en el bastión
previo a las heladas?
Así me veo
Rojo aduraznado,
cuajada en el aire
como una dama que celebra
el final.


¿El horror es un detallecomo el sonido de un pétalo
que cae?
Ser vulnerables nos enseña
un sueño de mutualidad
Lo que se ha mirado bien quizás
se alza para siempre en la mirada:
imagen recompuesta en
las cenizas donde nunca
nos decimos adiós.


LEYENDA

la bellezza, la rotura impetuosa
con la terra impareggiabile, amore
                                          Salvatore Quasimodo

Mientras se aleja la luna en el cenit de su belleza
mientras la mañana
fría de primavera sin pudor se despliega en
su belleza
Sueño
Dos veces en dos días retorna el ciruelo rojo a mi sueño
Lo he plantado en esta primavera
¿Qué sé de su sentir
en la noche helada donde el viento lo doblega?
Lábil el tronco joven se quiebra
Lo han quebrado
y lloro de rodillas ante el muñón
y la copa desvanecida. Lloro sosteniéndolo en mis manos
donde se vuelve de plata, no de polvo su corteza
Una mujer sin porvenir confiesa
que ha soñado
los niños innumerables. Los animalitos y el reino
vegetal de la tierra como su herencia. Ante una azucarada
copita de menta, la madre, la materia, le otorga los
nombres para nombrar la primavera, Le otorga la ley
que los separa
dándoles existencia. Cuarenta años después lo recuerda
y al segundo día, el sueño segundo se devela:
en lugar de aquél
han de plantar un ciruelo anoso, un árbol de veras
Ella tiembla. Se ha de secar, dice, desconfiando
y despierta. Dispuesta a esperar los años venideros
la paciencia del jardín, el lábil ciruelo
no de encaje en prístina blancura. Rojo y los penachos
rosados de sus flores. Su porvenir. El que le ha tocado.

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La canción resuena siempre


El destino común
es aquello que vuelve,
a veces es la fe
 o es
filo de la razón
quien va adelant
e
que hiere pero otorga
aridad que aquieta
un soberbio estado
de c
l,
controla horror y sueño
da por su propio
filo 
mas su destino es caer
toc
ay el desorden
que nunca es presa, es
de encerrar
en un vaso el o
trampa el orden, su ingenua
intención
 ceáno
Si se dieran lugar
cediendo como la voz
a la lengua y ésta
e se entienden, uno
a o
al misterio aunque alce
ladrillitos, casa o
nido de intimidad
don
dtro así debidos
lo pequeño y lo infinito
La balanza siempre está
a la vista, allí,
en
día! aquí, en la m
en la risa de un niño
o en el llanto o trino
de lo que muere y nace
y sobre todo ¡b
uano
tendida. Intentamos
con la ley poner coto,
afán desmesurado
de ser donde perdemos
ley
que separa y ordena,
nuestro ser por jerarquía
Está bien, si inmantada
por la fe nos uniera
la vara de esta
 sostenidos por otro
nos ponemos de pie,
no es la propia boca
aquello que queremos,
sino la intuición
encio
habla, pero no si
de que lo propio vuelve
sólo desde lo ajeno
La mañana de invierno 
acuna, la palabra
saciada en el si
l antes
no pasa por el trueque:
¡lindo el día!, ¿un mate?,
hasta la vuelta, siempre

De su poemario inédito EN LOS ÁLAMOS VEO

http://www.zapatosrojos.com.ar/Biblioteca/Diana%20Bellessi.htm